Brincando na solidão do passar das horas

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Eu não sou cachorro não

Adoraria colocar mais açúcar em meu olhar, abanar o rabo, babar

E ter a sabedoria de só amar. Incondicionalmente.              

Adoraria saber voar e cantar de manhã e ao entardecer e

Ser o anjo alado da celebração da vida e do eterno renascer

Adoraria ser uma grande e plácida montanha, coberta de árvores silenciosas

E saber para sempre calar e viver ao sabor do vento, do jeito que soprar

Se não sou criatura divina, nem cão, nem pássaro, nem montanha, nem árvore

Se sou ser das trevas e do pecado; se comi a maçã que não devia

Para que teimam em me comparar com esses seres a quem não foi dado tão simplesmente:

pensar?

Estou muito cheia das frases de caminhão dos monitores de tela plana;

Estou muito cansada das eternas repetições de bobagens cheias de pretensão;

Da mediocre auto ajuda ocidental maquilada de sabedoria oriental do Dalai Lama;
Dos conselhos tibetanos, atirados aos porcos de Copacabana.

Não sou cachorro, passarinho, pedra, lago, árvore e nem montanha

Sou gente: outra composição

Tenho neurônios que se ligam em sinapses complicadíssimas, eles não.

Sendo assim, temos questões diversas: nossas matérias, saberes, pensares e quereres

são diferentes: por definição.

Penso, existo. Todos os outros existem sem pensar.

Por favor: parem de nos comparar!

Não nos deixem. Nós não podemos suportar

Eles vão saindo de cena sem se despedir

nos deixam de cara só com a notícia, com o estupor,

com a raiva e o rancor por ter que ser assim

sem imaginar que nossas vidas empobrecem, sentem pena e se deparam com o fim.

Perdemos nossos ídolos e o mundo se apequena não porque eles foram

mas porque nós ficamos: náufragos em uma ilha condenada a ser desabitada

Compulsórias chegada e partida.

Entre uma e outra, nossas construções: frágeis ou admiráveis

Morre John Lennon e morro um pouco eu porque sou jovem e ele ainda me traduziria

Morrem Elis, Gonzaguinha, Raul, Tim, Cazuza e morro muito eu

porque nossas verdades são muito as mesmas e ao se calarem

me calam a mim, que contava com eles para um falar corajoso, comovente e competente.

Morrem Michael, Donna, Whitney, Robin e pronto: meus melhores anos ressuscitam

apenas para gritar que a irremediável hora da minha própria morte está perto

Minha juventude, minha alegria, minha inocência, minha pouca crença no fim

abrem finalmente espaço para o estranhamento, as perguntas sem resposta,

o  gosto amargo sempre disfarçado de riso e esquecimento,

de frases feitas e prontas para  fazer suportar melhor o insuportável.

Estou de frente para o sol.

Por quanto tempo se pode encarar o sol sem cegar?

Minha morte me cega.                                                                                                                              

Preciso dos óculos escuros da morte alheia, da música alheia

Preciso curtir a obra de quem foi capaz de deixá-la para nunca desaparecer de fato.

E quando morrerem os que só me deixarão sua falta?

Uma falta sem obra a que recorrer na saudade?

Que farei diante do vazio?

Quem dará conta da tristeza? Quem acalmará minha estranheza?

Os Bee Gees nunca morrerão.

Quem morrerá serei eu

A desert road from vegas to nowhere

Quanta dor é preciso sentir para que seja legítimo reclamar

sem chatear?                         

Tolo que és, não há essa medida!

Se queixar, é já ultrapassar o limite tacitamente combinado.

Eu sou, tu és, ele é: feliz!

Quem não é saia da roda.

Não tem dança prá quem cansa.

Muito menos prá quem diz.

Por uma absurda negação do esperado,

até médicos sentem enfado.

Devias ficar calado.

Motoristas  e doutores suplicam: falem somente o indispensável.

Os primeiros, para não se distraírem  e melhor te conduzirem;

Os segundos, para nem ouvirem tua voz quando te jogarem sozinho no deserto sem saída,

Sobretudo prá quem grita.

Não quero mais palavras, nem lamentos, nem amargos fingimentos

Quero o silêncio dos mortos, dos conventos, dos monges.

Não vou  para Pasárgada  porque não sou amigo do rei e nem sei para que lado fica

Quero uma verdade poeirenta, crua, aflita

Que me deixe cara a cara com a dor, o mau humor, o sem sabor

Mas me mostre que tudo pode virar amor.

Quero ir para onde haja fé.

Eu sei onde é Bagdá Café.