O que sou

Sou o que posso

me esforço.

me torço do avesso

Não venço

Me dói o pescoço

se viro com pressa

Me dói a cabeça

se muito penso

Ser sem tropeços

E querer ser poeta

Só muito sentindo e

em linha reta

Para que servem os poemas?

Poemas, a que vêm?
Como descobrem a alma de um poeta?
Porque sabem que ali o terreno é fértil e a ânsia eterna?
O que faz um poema querer ver a luz do sol, sabendo-se nada ou muito pouco?

Um poema não é um relato, uma intenção de verdade
Tampouco o poema é uma mentira, uma intenção de ficção
Um poema é algo entre uma coisa e outra,  provavelmente sem qualquer intenção,
A não ser tornar feliz e quase sempre insatisfeito quem ousou escrevê-lo por alguma razão.

Um poema, nunca muda o mundo ou o torna melhor,
Aliás este, o mundo, poderia prescindir de toda a poesia.
Para que o olhar do poeta? Para que a alma do poeta?
Juntemos todos e nada do que disseram se aproxima da filosofia

Nem de nada: nem das ciências, dos romances, das biografias
Sem história, sem começo, meio e fim
Sem reflexões claras e provas contundentes
Apenas um sopro: de beleza, de dor, de saudade ou de amor.

Um sopro tão quase divino que nenhuma regra humana pode definir.
Um sopro talvez destinado a nos ensinar a só sentir
Começo a pressentir que poemas e poetas, sem que eles e leitores saibam,
Anunciam, como ao dia a cotovia, uma nova forma de existir.

Miolos ao molho

Vem cá palavra sem dó nem piedade!

Vem, e cala a ansiedade que me atropela no caminho

Vem, e estanca o sangue que jorra das artérias tão visíveis

Da mão que foi amputada a seco,                    

Do coração,  arrancado antes da hora.

Vem cá palavra que me acalma

Dize quem és e do que és feita. Facilita o vagar dessa alma incompetente!

Me enche de prazer sem pensamento e me toca com dedos bem suaves

Transplanta meu coração para a cabeça, e me deixa tão somente um mundo sensitivo

Esmigalha meus miolos e prepara-os segundo a melhor receita de neurônios ao molho de sinapses.

Se já sem sangue, sem cérebro e sem calma

Me jogo nessa vida agonizante,

Ora respirando, ora ressuscitando

Ora silenciosa, ora esfuziante

Que palavra me foi sussurrada e eu nem ouvi?

Ah se ao menos eu ouvisse tanto quanto vejo

Se ao menos visse tanto quanto sinto

Se pelo menos sentisse tanto quanto penso

Espera! Se eu pensasse tanto quanto intuo

Então seria música e eu não mais com medo da palavra

Porque ela acabaria por dizer o que eu nunca pretendi.